Le ver a rongé la feuille
ne laissant que les nervures.
Cheminement souterrain du sens
dans l’obscur de la matière
où l’on s’aperçoit soudain
qu’à travers les entrelacs
passe la lumière.
Fleur oiseau arbre étang
vous n’êtes plus qu’un mot
mort
sur le plat de la page
si nul ne vous regarde
et ne prend soin de vous.
nuages
Ils courent, ils courent,
chariots de foin, choux crémeux, gorges d’effraie
chercheurs de feu, chastes fumées.
Ils courent, ils courent
chevaux échappés de quelque lointain horizon
ils s’échevellent, écharpes effilochées
qui glissent dansantes et grises
comme des crinières courroucées.
Ils courent, ils courent
et bientôt disparaissent
là-bas derrière les arbres, derrière les berges
derrière les rêves.
étourneaux
Contre le mur claquement sec des volets
qui chassent les hongres de la nuit.
Du bosquet, dans un battement bruissant
s’élance un ruissellement d’ailes
qui vers l’aurore s’éparpille.
Voyageurs des grands ciels
qui volez à contre vent
quand vous rançonnent les nuages
échevelés qui s’en vont
vers l’est, les écervelés.
Naufrageurs des jardins
qui vous envolez si vite et si loin
dites, qu’allez-vous chercher
derrière les étangs
au bout des rivières ?
Un œuf à mignoter
la cerise du paradis
une autre Voie Lactée où naviguer…
